Voilà, elles sont parties. Mes deux amies d’enfance, mes frangines, ont repris l’avion ce matin pour Paris, après trois jours de fête et d’excès en tout genre. Plage, bouffe, picole, foot bien sûr, glaces, ampoules sous les pieds, épuisement total… Trois jours qui ont d’une certaine manière signé la fin de mes aventures romaines. Et oui : lorsque les filles ont commencé à remplir leurs valises avec une partie de mes affaires personnelles pour les rapatrier avec elles à Paris, j’ai réalisé que c’était le début de la fin. Il est temps de passer aux choses sérieuses, de préparer mes sacs et d’organiser ce fichu déménagement. Je sens déjà des pointes de stress m’envahir, parce que je suis seule à gérer cette histoire et que j’ai peur d’oublier des détails. Peur de ne pas réussir à rapporter tout ce que je voudrais, de devoir sacrifier des objets importants, de ne pas avoir assez d’argent pour faire face aux frais éventuels.

Et puis ce week-end j’ai eu le plaisir de croiser la plupart des amis que j’ai connus ici et qui m’ont demandé ce que je comptais faire pour fêter mon départ, parce que mine de rien le grand jour approche, et que j’ai intérêt à marquer le coup comme il se doit. Quand j’entends cela, je me sens toute petite et j’ai envie de pleurer. J’ai les boules, alors je n’arrête pas de me répéter tous les motifs pour lesquels j'ai raison de quitter l'Italie. Pas facile de se convaincre d'avoir agit pour son bien. L’idée de rentrer Paris et de revoir les miens me réjouit, passer ce week-end avec mes amies m’a réconfortée, mais dès que je me retrouve seule face à moi-même alors je me rends compte que j’ai le cœur en miettes. Je vais m'en remettre, je le sais, et lorsque ma vie reprendra son cours dans mon pays, il est fort probable que je n'y pense plus, comme lorsque l'on revient d'un long séjour ailleurs et qu'on a l'impression de n'etre jamais vraiment parti.

Je ne pense pas regretter ma décision, j'espère seulement que je n'aurai pas à la payer trop cher.